На самом деле жизнь проста,
но мы настойчиво её усложняем.
Конфуций.
За что же казнь-то мне, что мукой
чрез тело бренное к душе
крадется болью (грустно, скука)
в минуты мысли о тебе?
Невыносимый мир страданий:
в нём страсти бездна, мысли грех…
в нём глупость всяких ожиданий;
в нём нервный срыв; в нём странный смех…
Тоска, печаль – вдвоём кругами,
как плед свинцовых тяжких туч,
скрывают серыми стенами
от взора дальний тёплый луч.
Уж лучше чуждым быть, чем зная,
что путь к тебе Бог не сулит,
что там другому позволяет…
мне здесь к исходу предстоит…
Но нет, то сердце не позволит!
Его пьянит, пьянит(!) всяк миг,
в котором пуще всей неволи
влечений сонм к тебе велит
тянуться в призрачной надежде
мечтой сквозь серость в дальний край
чрез муки, что собой, как прежде,
гнетут в призыве: «Отпускай…»
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
