В память о всех шурави.
Вот руки… уставшие руки…
ладони – в них трещины-реки…
и пальцы, в которых окурки
Афганом, как тонкие свечи…
Вот ноги, коль можно так словом
назвать то, в остатке что к низу
присутствует – чужды обновам -
их нет, как и ног - мин капризы.
Вот сердце. Над ним – «За отвагу»
как бронник частично грудь кроет.
Чуть выше рубец… бой в овраге,
Не наш нож с победой... всё ноет.
Вот взгляд. Он над всем там, в прошедшем.
А здесь – во бреду, неприметный...
И мысль – не пора ль к сумасшедшим,
Иль выстрелом в грудь, да дуплетным?
Не стану затрагивать душу.
Она ведь и так – только клочья
от взрывов не минных – чинуши,
что рвёт с высоты полномочий.
Вот руки… вот ноги… вот тело.
Вот сердце… душа или что-то…
Идея была… улетела.
И я… нет, наверное, кто-то...
https://www.youtube.com/watch?v=3BqTHrSWx5w
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
