Тишина. Звон стекла, становящийся эхом.
В голове белый шум. И, в который раз взгляд,
Провожает, сочащийся в неба прореху,
Грязный пепел, что сеет, догорая закат.

Щекотнув переносицу, капля вниз пробежала,
Освежив на мгновенье, полосы своей цвет.
Через силу, дождавшись её, как сигнала,
Вновь встаёшь, различая, впереди свой же след.

Вековые стволы. Тени. Нити Арахны.
Иероглифа росчерком кружит вороньё.
С зиккурата летит обезглавленный Брахма,
Орошая всё сущее Вечным Огнём!

На ветвях, вторя ветру, качаясь невесело,
Затаился, чего-то живого абрис.
Не сводя с него глаз, в чёрно-белое месиво
В сотый раз уж шагая, снова падаешь вниз.

Пустота. И окутан опять пеленой невесомой,
Ты уже не гадаешь как прервется полёт:
Звон стекла. Боль... Всё начнётся по новой.
Лишь иллюзия выбора: ждать, иль снова вперед.