Задевая ногами накопленную стеклотару,
В сотый раз зарекаясь: "С понедельника! Точно! Бросить!"
Наблюдаешь в окно за выходящими в ночь из бара,
И за тем, как в твой город медленно входит Осень.
Как она, с высоты своих каблуков мир оценивая
Взглядом томным, с улыбкой чего-то прикидывая,
Вслед себе оставляя духов аромат, что-то северное,
Исчезает вдали, осторожно с туманом заигрывая.
И в который уж раз, нарисуя вот эту картину,
Оставляет тебя одного она, рассуждать,
Что же лучше: вот так, взглядом, провожать её мимо,
Иль про всё и про всех забывая, бросаться за нею бежать?