Точка, точка.. запятая.. Что зря "ездить по ушам",
если рожица кривая - нет доверия на грамм.
Сам, как чёрт, свернул налево, хворостинкой не спугнуть,-
всё, что встало и не село, предлагается ко сну...
Пробиваясь ближе к цели в разговоре ни о чём,
всё порядком надоело за обеденным столом..
И выходит: утром ранним - ты к гадалке не ходи -
не затягивают раны иллюзорные мечты;
и всё больше от амбиций ковром стелется трава -
без ушей и носа лица нам рисуют облака.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
