Уже сама не помню год
Была цветущая пора
Я вместе с садом как цветок
На радость бабушек цвела
Не беспокоясь о пустом
И не чураюся иглы
Я вышивала в вечеру
На всех подушечках углы
Быть может праздник был тогда
Гостями дом наш полон был
Но безучастную к ним всем
Меня снедал любовный пыл
Пришли средь прочих и они
Мой дядя вместе с моей тетей
И мне на память подарили
Тетрадку в синем переплете
Прошло не мало долгих лет
Тетрадь полна уже стихами
А я всё вспоминаю день
Когда не смелыми руками
Я приняла сей щедрый дар
И на странице белоснежной
Тотчас же провела черту
Цветною ручкою небрежно
И написала первый стих
С тех давних пор мне нет покоя
Как пробудившись ото сна
Была ль тетрадь та роковою
Иль виновата в том весна
И я сама была готова
Писать под новую чертой
Переходя от слова к слову
Без вдохновения порой
Зато с горячей к рифме страстью
Я наслаждалась как игрой
Болезненной своей напастью
Желанием писать, слагать
Правдивой быть иль просто лгать
Но все ж таки писать, писать
И мысль как песню излагать
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
