Сорок пятый. Грянули салюты.
Мать рыдает на груди у сына
- Ты вернулся. Господи! Вернулся!
Мой единственный, оставшийся в живых мужчина.
Коленьку я жду не меньше года.
Брат твой младший сгинул и с концами.
Пишут - "Сын ваш без вести пропавший".
А куда пропал? Поди не знают сами.
Про отца ты знаешь. В сорок третьем...
Он посмертно...Он герой...К награде...
В декабре сорок второго Васька...
Старшенький...Геройски, в Сталинграде...
А сестра...Бомбили эшелоны...
Что сказать, врачи всегда при деле.
Ты не думай, может быть вернется.
Похоронки нет же в самом деле.
Леночка твоя совсем не пишет.
Всю войну. Но там же, в Ленинграде...
Не суди, не думай о ней плохо...
Каково им было там, в осаде...
Сорок пятый. Грянули салюты.
Мать стирает слезы торопливо
- Победили! Толя! Победили!
Ты послушай, как кругом красиво!
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
