Шёл по кладбищу поэт.
Морда красная. Брюнет.
В животе - бутыль портвейна
И свекольный винегрет.

За поэтом шла толпа,
Тоже пьяные с утра —
Очень нравятся поэтам
«Три семерки» с винегретом.

У толпы один вопрос:
Кто с собой ещё принёс?
И вершина всех проблем:
Кто, когда, и где и с кем?

За оградками – кресты,
Камни, надписи, кусты.
Право слово — просто Рай
Хоть ложись и помирай!

Но поэт — он не слабак!
Не помрёт он просто так!
Пока всё, что есть, не выпьет –
Не откинется никак!

А на кладбище, в тиши,
Пишет он свои стишИ.
И гуляет средь могил,
Словно Ангел-Шестикрыл.