Я и ты в пустующем зале.
Ты читаешь мне вслух «Шаганэ».
Брызги слов в полутемном подвале
Хрусталем зазвенели во мне.
Ты читаешь чуть-чуть забывая,
И свои подставляя слова.
А во мне словно зверь завывает.
Или просто болит голова.
И картин я писать не умею,
И стихов сочинять не могу.
Все сказать я тебе не посмею,
Не раскроюсь, смолчу, не солгу.
Ну, а ты все читаешь про поле
И про рожь, что растет при луне.
Губы шепчут про волю, раздолье.
Может быть ты и есть Шаганэ?