Четверостишие...

Строфа.

Какого лешего творится?

Что происходит, милы лица?

Я страхом сьёжила весь мир,

Взлетела я ночною птицей.

 

Проблему поднимаю я,

К чему идёте иль ползёте,

Не будучи в груди живыми,

И растлеваясь на ходу?

 

Вы поддержали бы убийство ведьмы,

Свершили б самосуд убийце,

По указанию лица под маской,

Чьи руки по плечо в крови.

 

Вы мерзки, мне отвратны, люди.

За исключеньем единиц,

Тех самых добрых к миру,

Вокруг которых благодать.

 

Услыште голос монитора,

Сломайте тысячи преград,

Стоящих в ваших бренных взорах,

Что появились из-за лжи.

 

Я не пророк и нет видений,

Есть разум, есть мораль как сталь.

Как жаль что каждый человечек,

Не хочет этим обладать.