Мечтал я в детстве,
Стать русским офицером.
Потом, увы, как в песне,
Жизнь моя
Меня эфиром привела
В другую сферу,
Где нет ни света, ни тьмы, не бытия...
И понял я,
Что кровь моя сгорает,
Не красным цветом,
А вечно голубым!
И всё вокруг
Меня уничтожает,
Ведь нет страны,
В которой я служил.
Но не смотря,
На все свои ошибки —
Побои, шишки,
Предательство друзей, однополчан,
Я написал, возможно,
Злые книжки,
И посвятил,
Не зная, кому сам.
Принадлежать себе, увы,
Я не умею.
Быть, может мне,
Расскажут почему?
Я вдруг беру перо
И силой злого змея
Лишь истину,
Как Дьявол, но пишу.
Читайте ж все
Бездарные работы!
Но, прочитав,
Возрадуются те,
Где кровь сгорает
Не красным вовсе злотом,
А просветлённым Гением во сне.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
