Я убит в ноябре. Ты по мне не тужи.
Не на вечность убит. А на месяц.
Карантины небес, карантины души -
свет и темень в едином замесе.


Мы не видимся целые страны с тобой,
континенты, народы, созвездья…

Здравствуй, яркий раздрай.
Здравствуй, белая боль.
Здравствуй, выстрел.
И здравствуй: отверстье.


Я погиб лишь на месяц
всех наших не-встреч.
Раз Господь попросил - значит надо:
серой стрелке секундной
мне на руки лечь
неподвижной скрипучей громадой.


Не дождаться чудес нам
с большого стола.
И не сделать судьбе своей тюнинг.
Глупо всё: и гореть, и у дома стоять -
ни души, ни коленей
не чуя...

Я, наверно, смешон.
Я, наверно, грешон.
Я, наверно, привязчив до хруста.
Бледно-синий термометра
наш кругляшок
мне с окна улыбается грустно.


Нет, не трудно
еще раз тебя потерять.
Дать тебе
быть святой и замужней.

Нет, не трудно
себя самого расстрелять.

Но чужим тебе стать
невозможно.



       
Майкл Томас Космика
книга стихов "Его величество Сердце" 2002г.