Кошаков акварелью, увы, рисовать не умею.
Под пастель и под масло заточенная рука.
И по небу скитаются радужно-белой форелью
Разноцветно-скандальные, словно весна, облака.

А пастель осыпается пеплом, ложится ухабами,
Оставляя проплешины снежно-чужой пустоты.
И, замучены вусмерть коварными подлыми бабами,
Мне в постель залезают акварельные чьи-то коты.