Зимой мороз рвёт удила –
Суровей нету наших зим.
Тепла судьба нам не дала.
Зимуем без него. Хрен с ним!
Богатых тоже нет хором,
Что лезут под небесный свод.
Наш дом в деревне стар и хром,
Но для жилья и он сойдёт.
Народ не баловень судьбы.
Мы рождены в горниле войн.
Вот потому суров наш быт
И рядом слышен волчий вой.
Мы угловаты чуть на вид
С пилой в лесу и топором.
Зато душа огнём горит
И светятся глаза добром.
Взгляните в них: они не врут.
Ни грамма подлости и лжи!
Не зря нас русскими зовут –
Людьми бесхитростной души.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
