Сентябрьский наклон
у свеже-легших луж.
Клен на бомжа похож,
попутчик – на нахала.
На кафедре дают зарплату в полнакала.
А рядом дождь дают. И черенки от груш.
Благодарю судьбу
за то, что все болты
затянуты на дню до плоского отказа…
Ворона с пляжных куч орет до хрипоты
в разгаре своего прокисшего экстаза.
Прощай, мой белый труд!
Прощай, моя болезнь…
Да здравствуют тона
шафрановый и рыжий!
И дай, Господь, тому, кто мне в карман полез.
И не Забудь того,
кто хлеб с ладони лижет…
Сентябрьский наклон
у свеже-легших луж…
Кто молится в душе,
кто просто моет рамы.
И трассы мокрый зев
огнями заскорузл,
и хочется свернуть.
А надо ехать
прямо.
автор - Томас Майк Космика
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
