Я один в большом и очень старом доме.
Сижу ,читаю, пью.
Один пишу своей рукою , о том, что никому не говорю.
Я один и думать можно очень много, писать ,расписывать листы.
Я книгу мог бы написать про Бога..
А сам пишу все вечно о любви.
Страдать, удел скорее слабых.
Прощать ? Наверно тоже их.
Любить? Мне трудно обьяснить сегодня. .
И как себя тогда найти в итоге?
Когда мне не с кем говорить..
И бабы все , и все гулянки ,уходят все на задний план.
Я думал вижу радость в алкоголе , пьянках и сразу забываю обо всем.
Но стоило мне трезвым просыпаться, я сразу вспоминал, желел потом..
Тетрадный лист почти исписан, еще чуть-чуть перелестну его.
Я ставлю точку на листочке.
Иду к серванту, подхожу.
Я достаю бутылкуу виски.
Сжигаю лист и ухожу..