Когда бог разгуливает в широченных штанах:
Июнь – главнокомандующий парада!
Играет ветер с гор «My baby» блюз,
И просыпается азарт чуть утончённого бедлама.
Восторг парит над необъятностью зеркальных вод,
И крылья «Катти Сарка» в разбеге тонут свысока,
Не отражая сущности движенья.
Что ж, по курсу, видимо, страна –
Борта с исконным адресом приписки.
Да, мы с тобою в падежах: творительном и невозможном –
На волнорезе строим гам из переклички кайры с горем.
Стоим, как свёрстанные далью,
Прошедшие без компаса моря.
Два локтя – сажень за штурвалом,
Солёный шлюп и якоря.