Шёл по кладбищу художник,
В стельку пьяный, как сапожник.

Но художник – не поэт,
Он ведь чуточку эстет,
И не станет на закуску
Есть свекольный винегрет!

Водки он стакан нальёт
Выпьет, крякнет, и возьмёт
На черняшкину горбушку
Сала с корочкой шматок.

Ну, а сверху – огурец,
Он, художник, молодец!
Вот такой вот натюрморт
Нарисует, коль не врёт!

И по кладбищу гуляет
Не с толпою, а один!
В голове его мелькают
Композиции картин!

Кто-то скажет: «На кладбИще
Сорок градусов мороз!
Средь могил чего он ищет?
Как же там он не замерз?»

Но художник – не слабак!
Не замерзнет просто так!
Просто меж могил гуляет
И бутылку охлаждает!

На мольберт стакан поставит,
До краёв его нальёт.
Выпьет, крякнет и возьмёт
На черняшкину горбушку
Сала с корочкой шматок.

Ну, а сверху – огурец,
Он, художник, молодец!