Невозможность собраться,

Голоса в голове.

Разрывает на части,

Человека в воде.



Растерзали клыками,

Потоптали ногами.

Но тело целое.

Боль изнутри.



Он бежал,

И годами бросался,

Он ложил,

На всех близких свой крест.



А сейчас вот, стоя на обрыве,

Даже попросту лёжа в воде,

Острой бритвой по горлу он водит,

Платя "несчастивой" судьбе...


Насмешливо в мир обращаясь,

Она прокричала про труд,

Труп пройденных средневековий,

Оживший, мол, там и вот тут.


Хотела-б сказать я девице,

Желающей просто сидеть,

Что труп этот красит красоток,

И создаёт мужиков.


Поверьте, я знаю что вижу,

Хоть и сама чуть ленна,

Но люди с трудом, кто им дышит,

И в старости будут юны.


Вся мысль уложится в строчку,

Страницу для 5 букв,

И в этом был прав Маяковский,

Человеку - здоровый "ТРУД!".