Бог – судья, - изменнику Горбатому?!

Я уже не во что не верю, -
Власть закрыла доверия двери,
Власть живёт лишь сама для себя, -
Кто для власти какой-то там – Я,
Винтик мелкий иль пыль под ногами,
Поц – опутанный всеми грехами?!
Я – ничто, и – никак, и ни – кто, -
А они, - «благородство» в пальто?!
В девяностые, - где они были,
Когда мы, ну, почти что, - жили,
Выживали, страшась и боясь,
Чтобы с нами беда не стряслась,
Чтобы утром, - было что есть…
Не кино, не придумки, а – жесть!
А теперь вот, они – верхушка:
Олигархи – своя кормушка,
Свои банки, заводы, земля, -
Где же в этом ансамбле – Я?!
Где мой ваучер с долей моей,
Чтоб хоть что-то назвать – своей:
Своей яхтой, машиной, землёй,
Где ж случился «советского» - сбой ?!
Кто и как объегорил народ?!
Мысли эти тревожат не год…
Но, похоже, что «поезд ушёл»,
Что хотел наш народ, - то – нашёл!
Перестройка сгубила наш быт, -
И вопрос, уж давно, - закрыт!
Лишь одно, что мы можем иметь:
Тихо счастье других лицезреть,
И, сейчас, Горбачёву сказать:
«Что ж ты, батенька, - «мать – твою мать»!
Не икнётся ль тебе, ненароком,
Там, у – Бога, за жизненным сроком,
Или просто будешь гореть,
Да, на мир удалённо смотреть,
Сознавая, что дурь сотворил,
Когда жизнь для страны – изменил?!»
Но молчит опостылевший старец,
Сам срулил на покой, как – британец,
Став хозяином Фонда богатого,
Имя дав ему, - Мишки «Горбатого»!
Позабыл он народ и похерил,
Свою жизнь он деньгами измерил,
Предал партию, Родину-мать,
И, похоже, хотел он – плевать…
У изменников – нет благородства,
Не ужиться ему среди скотства,
Среди павших в безликих делах, -
Есть не – совесть, а только – страх!
Пусть, уж, Бог разбирается с ним, -
Коль позволил такой экстрим!

                                                 Весна – Лето – Осень 2020 г. А.К.(М.)