Истина всегда кажется странной,
более странной, чем вымысел. (Лорд Байрон)



Преклоняю тихо я колени.
Лик Священный оживает твой.
И Творец Вселенной – Вечный Гений
Зажигает звёзды над тобой.

Не в соборе хладная икона,
Предо мной – Богиня во плоти.
Истиной, сошедшей с небосклона,
Появилась на моём пути.

Как прекрасны нежные ланиты,
Полон тайн неведомых твой взор.
И цветами волосы увиты,
И на платье розовый узор.

Тишина, безмолвие и только –
Слышится мне пенье райских птиц.
Сколько мне ещё осталось, сколько,
Вопрошая, падаю я ниц.

Сколько злобных встречу я проклятий?
Сколько раз мне грешным умирать?
И могу ли Святости желать я,
Призванный от мук земных страдать?

Что же ты молчишь, Santa Maria?
Не томи, Святая, Отпусти.
Знать не зря один в аду горю я,
Без Любви, прости меня, прости. (1997г.)

 
Постскриптум произведения нигде не публикуется


© КНИГА ИСТИН. ФИЛОСОФИЯ. ИЗБРАННОЕ. ИГОРЬ НЕВЕЛИКИЙ