Я не хмельной- душою болен! Такая боль, что не могу! Заговорю я сам с собою, И сам себе стихи прочту. Метель мне голову закружит, Осыпет волосы и плечи. И, замерзая в злую стужу, Спою я ей, что стало легче. Что эти липы и березы Меня запомнят молодого. И расцветут как прежде розы Для каждого из нас живого. И ничего здесь не убудет, Весна и лето- по порядку. Лишь только гром раскатно будет, Грустить о том, кто жил невнятно. Кому не дорог был обитель Родного отческого дома. И он хотел веселым выйти Для каждого из нас живого. И, простодушный, как котенок, Заглядывая в злые лица, Он верил в мир, который тонок, Что каждый может полюбиться. Но с подлостью и равнодушьем Вдруг принял твердое знакомство. И стал семи ветрам послушный, Вдыхать, как воздух, чье-то скотство. И пусть от хмеля нынче вымок, И пусть растрачемый до нитки. Он всёж из всех своих ошибок Главной не свершил ошибки...