«Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь». (С.А. Есенин «Черный человек»)
У каждого свой «черный человек»,
Он проникает ночью через двери
И даже если ты в него не веришь,
Он рядом, вездесущий имярек.
Он оживает на пустых листах
И оставляет рваных строчек шрамы.
Начало и конец грядущей драмы,
Той, от которой только стук в висках.
В плену у сотен масок и зеркал
Мелькает он, как будто отраженье.
Вино допито и разбит бокал,
Меняет всё игра воображенья.
Но за тобой шагает он «след в след»
И ждёт той самой роковой ошибки,
Когда в садке своих мечтаний зыбких,
Запутавшись, ты не найдёшь ответ.
И вот тогда, он свой предъявит счёт,
Пропащих душ неумолимый лекарь.
Когда конец, и никаких ещё...
... Ты станешь сам, тем «черным человеком».
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
