Я не писал стихи, я их придумал,
И в мыслях не было на что-то намекать.
Все собрались давно и ждут угрюмо,
До плахи лишь осталось дохромать.
Не торопитесь, я ещё не умер,
Не высекайте памятнику год,
На этот раз я даже не безумен,
На этот раз мне просто не везёт.
Теперь сюжет не будет очень сложен,
Интириги до конца не удержать,
И «стиш» последний, тот, что не доношен,
Придётся преждевременно рожать.
Нет времени на сложные глаголы,
И некого метафорой пленять...
И замирает удивлённый город,
В желании живого отпевать.
Пусть говорят про новые причуды,
Я вас в печаль ещё раз окуну,
Напрасно ждёте, не случится чуда,
Ни слова, ни полслова не верну.
Не я писал стихи, не я придумал,
Я лишь хотел ещё раз рассказать,
Всё то, что этот мир угрюмый
Успел мне по секрету нашептать...