Ищите музу в угольных науках,
Пусть нос воротит скептик – не резон.
Кому-то шум, а я в палитре звуков
Прекрасно слышу угольный шансон.

Гудит маслёнка монотонной былью,
Зубки выводят дробь, как барабан,
И высекает ноты вместе с пылью
В забое мощный угольный комбайн.

Держа породы кровли за комбайном,
Скрипят рессоры – `крепи в унисон,
Напоминая мне не Брамса с Гайдном,
А близкий сердцу угольный шансон.

На контроктаве, самой нижнерядной,
Поёт конвейер, как органный Бах.
Начало строк рождается в «нарядной»,
А кода песни – в угольных скипах.

Душевным струнам только дай настройки –
И ветра свист, и гидростоек ход,
И звон цепи, и треск сосновой стойки
Сольются в лаве в праздничный аккорд.

Рубаха в мыле, пот и соль, как пена,
И пыльный воздух крутит колесом.
Звучит не Брамс, не музыка Шопена,
А близкий сердцу угольный шансон.