* * *

 Не надо спрашивать меня,
 Зачем живут стихи больные.
 Я понимаю, лучше было
 Иметь запас здоровых слов.
 Но что поделаешь,
 У снов нельзя спросить,
 Зачем приходят.

 Зачем ночные палачи
 Из ножен вынули мечи
 И на меня идут гурьбою.
 Зачем толпятся у дверей
 Недетской памяти моей
 Слепые, загнанные люди.

 Огонь сжирал десятки судеб.
 Но разве появился тот,
 Кто на себя
 Всё зло возьмёт?

 (1984 г.)