«Ты ль это, Неман величавый?
Твоя ль струя передо мной?
Ты, столько лет, с такою славой,
России верный часовой?»
(Ф.И. Тютчев, «Неман»)
1.
Звени, ликуй и пой, мой величавый
Сонет. Для счастья дней ты создан мной,
Ты был воспитан тишиной,
И в мир идёшь не ради славы.
Пишу стихи, и каждый – самый главный,
Я стих любой не делаю виной,
Без них судьба моя была б иной –
Не жил бы я лучом, а строил планы.
Я в этот мир пришёл по воле Бога,
Когда слепил, вдохнул мне жизнь, впустил
Под солнцем – было рядом от порога.
Мою судьбу до смерти утвердил,
Сказав, тебе вовек дана дорога,
Но должен сам найти достаток сил.
2.
Текут куда-то Душанбинка, Неман.
Они текут в предел мой роковой,
Где не владею сердцем, головой,
Поскольку мёртв, и дух терзает демон?
Видать, за жизнь свою лишён Эдема,
Как будто ошибался не впервой
И трезвость мыслей гнал я прочь – долой?
Но для меня, скорей, закрыта тема?
Не плакал безутешно я ночами,
С тревогой сон в моря не протекал –
Смотрел на мир открытыми очами.
И Бог меня в ночи рукой ласкал,
И крылья раскрывались за плечами,
А смерть рукой скрывала свой оскал.
3.
Слога и рифмы громко не шумели,
И шли в сердца стихов моих полки,
В руках у них – гвоздики, не штыки,
Чтоб в жизни обойти пороги, мели.
И беды подойти ко мне не смели.
Я был открытым грусти вопреки –
Мои несчастья были коротки, –
Но всё ж поднялся к солнцу. Неужели?
Писал стихи и жил судьбу я с ними,
А в небесах читал с любовью Бог,
От темноты души меня стерёг.
Я знал, Он охраняет мой порог
И ведал, с плеч моих Он тяжесть снимет,
А если надо, отдалит мой срок.
4.
Я видел мрак и образ счастья дивный.
Чего я только в жизни ни видал?
Сам где-то был послушник и вандал,
А Он прощал, не говорил: «Противный!»
Я не боялся тифа, скарлатины,
Порою астма била наповал,
Но бог держал меня, и я дышал,
Дышу – поныне остаюсь активный.
Не злился Он, а ждал, и вереница
Тянулась дней моих, ошибок рать
За мною шла, вокруг менялись лица.
Но не спешил меня стереть, убрать
И при себе Он чёрную печать
Держал, чтоб мог я искренне играть.
5.
Знамёна дней под солнцем развевались,
Он ждал меня, но шли к Нему полки
Моих грехов. Не брался за штыки –
Учились ждать любви, а не сражались.
Учился я любви, слова рождались
И брали дружно в руки молотки,
Чтоб счастья дом построить вопреки,
Где б мы покой ценили, не ругались.
Но я иду, и остаюсь сам в строе –
Пусть за горами чёрное число,
Иду к Нему, и я нас, скорее, трое.
Безлюдной ночью светится чело
Где дух святой – число не роковое,
Но в мрачной жизни светлое весло.
Андрей Сметанкин, Душанбе, 27.06. 2026
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
