Откуда столько мыслей в голове приходят в одночасье, я не знаю, но по-любому жизнь свою в борьбе они проводят чисто по желанью, ныряя будто птицы в облака, чтоб Господу отчаянно молиться и оставаться с нами на века, меняя через форму свои лица.
Все ерунда. Ты в комнате сидишь с газетой, безучастный к остальному. Кто говорит, что вороном летишь и серым волком по лесу ночному. Все ерунда. Ты, кажется, уснул, ты в сердце все утраты переставил, ты, кажется, страданья обманул, послушному уму их предоставил... И нет тебя как будто бы меж нас, и бьют часы о том, что поздний час, и радио спокойно говорит, и в коридоре лампочка горит.