Всю жизнь пишу стихи, конца им нет,
Не близнецы, нельзя их различить
По духу, но уйду в расцвете лет,
Пока же молоток в груди стучит.
Своей судьбы ценю обычный день
И на поступки не бросаю тень –
Пишу стихи в Москве, вам не понять,
Когда Есенин каждой строчке зять.
Я помню мать, я помню старый клён,
А он, как я, поныне в жизнь влюблён,
И топором его не изрубить,
Меня ж прикончит пресловутый быт.
Пока живу, пишу, Москвой любуюсь,
Когда не пью, и слышу шёпот улиц.
Мне жить, хочу я сделать что-нибудь,
Чтоб в рваном сердце не жила тоска, -
Пусть заживёт. Пусть солнце греет грудь,
Но жизнь моя частушкой коротка.
А дописать стихи успею я,
Прийти в избу – начало бытия?
Писать средь дней жестоких, роковых,
Как жили мы в надежде для других?
Ну да, ну да, и в эти дни писать
И по себе стихов оставить сад.
Мечтали мы в те грозные года,
Страдать Москва не будет никогда,
А с ней – Россия-мать, рассвет встречая,
Чтоб вечером собраться возле чая.
А мой талант – Отчизны светлый ум,
Как общность, не физический предмет,
Но дух земли. Таится уйма дум –
Другим не распознать за сотни лет.
Пока душа тревогой стеснена,
И будущность мне кажется страшна.
Одна беда – живёт во мне самом,
И, словно старый дом, пойду на слом?
Но молод, молод я, мои друзья?!
Большевики, мне умирать нельзя –
Я полон сил. Я много напишу,
Как вижу мир, как искренне дышу.
Мои стихи – отдушина России,
Как плач и смех крестьянского мессии.
Душанбе, 22.10. 2025
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
