Нельзя вернуть мне прежних лет,
Царила где моя мечта,
Но сбросил маски я – поэт,
И жизнь стихами не пуста.
Как описать мне свой портрет,
В котором лишних точек нет?
Как описать мне блеск очей,
Когда они полны страстей?
Всегда любил, люблю сам жизнь,
Но говорю, в руках держи
Свои желанья, следом – мысли…
Уж было лучше, чтоб прокисли.
Упал листком средь пирамид,
Снежинкой стал средь снежных гор
Есенин я, не мистер Смит.
Ушла Дункан, и жизнь – в укор.
Остался я средь русских туч –
Хочу пробить их, словно луч.
Но дан приказ, наверно, им,
Не открывать лицо земным.
Вы мне откройтесь, посмотрю
И полюбуюсь на зарю.
Но те не слышат, иль боятся.
Зачем в поэта им влюбляться?
И жизнь – не жизнь, коль без препон –
Препоны нам слагают быль.
Нам беды возвести в закон?
Закона нет, осталась пыль…
И сколько в книгу не смотри,
Увидишь пальцы – ровно три.
Видать, покрылся разум мглой,
Убит кощеевой иглой?
Но рано, рано умирать –
Я строчек поднимаю рать.
Пока пишу, я существую…
Но жизнь утратил молодую…
Душанбе, 21.10. 2025
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
