Фиолетовые деревья, не фиалковые деревья, не жакаранда. Они кажутся такими при тусклом свете звезд. Далёких холодных звезд, скупо роняющих свой призрачный блеск в ночной сад притаившийся за углом нашего старенького, истертого временем дома.
Когда я гляжу на фиолетовые деревья, то кажутся они мне мёртвыми и бездыханными. Особенно длинными зимними вечерами, когда снег медленно падает на их почерневшие от сырости ветви.
Молчаливые, с причудливыми изгибами, они так похожи на людей далёких от Вечности. Людей не способных воспринять Божественную благодать, не способных просветлиться в этой тленной жизни.
Бывает в этих деревьях я вижу своё отражение, как в фиолетовых зеркалах сонных и грустных. Иной раз темнота и густой мрак грузно падают в душу. Ощущаю неисчерпаемую бесплодность, недобродетельность, скудость. Ведь плоды - это добродетели, а их ещё нет. Потому и сквозит через естество остро и больно огненное дыхание неукротимой геенны.
Но всегда есть надежда!..

Ладно хватит рассуждать. Я гляжу на часы: бьют двенадцать. Свеча тихо догорает на столе. Ночь густо налипает на окна бледными хлопьями снега и порывистым ветром.
Надо помолиться перед сном, надо идти спать.