Пиросмани рисует зверей,
Он сегодня остался голодным,
Из духана прогнали взашей,
Быть художником -это не модно.

Посмеялись над Нико в духане,
Не похожи они на натуру,
Ты обманщик, Нико Пиросмани,
Говорили купцы ему хмуро.

Мы то знаем, какие медведи,
Львов и тигров мы в цирке видали,
Громоздилися блюда со снедью,
Водопадом лилось цинандали.

А ему хоть кусочек лепёшки,
Хоть бы чаю пустого налили,
Хоть бы супа вчерашнего плошку,
У порога бы хоть посадили...

Но торчали усы и шампуры,
Потешались над ним ротозеи,
Хохотали продажные дуры,
И не брали картины в музеи.

Как смеялся над ним караванщик,
Он культурный, он видел в музее,
Он и друг его, толстый духанщик,
Лучше знают, какой быть газели...

Невдомёк идиотам и рваням,
Что глазеют всегда лишь снаружи,
Что коровам, верблюдам и ланям,
Пиросмани заглядывал в души.

Пусть писал на простой он клеёнке,
И от голода умер в подвале,
Но о каждом его оленёнке,
Будет грезить любой Биеннале.

Быть художником, значит, без хлеба,
Без признанья, писать на клеёнке,
Но зато, генацвале, Вас Небо,
Завернёт в облака, как в пелёнки!

Рок жестоким бывал маркитантом,
К тем, кто Богом избрАн и отмечен,
Жизнью брал, отдавал он талантом,
Потому Пиросмани и вечен!