Очередной вояж, затеяв с пацанами,
Считали, что мы все - «начало всех начал».
По горло утонув в сиреневом цунами,
Горланили «битлов» на крыше по ночам.

О, если бы не пульс в сиреневом соцветии,
О, если бы не гром, в котором свой резон,
Я понял бы едва ль, какое нам столетие,
Досталось, и какой за окнами - сезон.

О, если б не любовь, подаренная свыше,
О, если б не сирень, я б оставался нем.
Мне было б не дано в миру тебя услышать
О, если б не сирень, цветущая в окне.

Закончится и мой маршрут велосипедный…
Отжив свой век, уйду и немощен, и дряхл.
Но после, проявлюсь едва-едва приметным,
Горящим светляком в сиреневых кудрях.