Друг мой ,прости ,но нынче я буду краток...
Считаться поэтом—не значит, что ты-поэт.
Иду в огонь. Ворох пустых тетрадок
Оставил мне в сердце свой запоздалый след.

Пойми, я устал ,устал безвременно.
Кидает листья под окна мне старый клён.
Лето для нас теперь безвозвратно потеряно.
Еду на Север. Оттуда в наш старый дом.

Страна в припадке—обморочные стихи.
Кричи—быть может, и что-то изменится...
Но будут такими же письма мои от руки
И синий рассвет, что под окошком стелится.

Пока же осень и здесь, и рядом,
Мой друг, я сам бесконечно рад,
Недаром с чьим-то глухим и печальным взглядом
Звенит мне в сердце наш облетевший сад.

Прости, прости...но нынче я буду краток.
Считаться поэтом—не значит, что ты-поэт.
Иду в огонь. Ворох пустых тетрадок
Оставил мне в сердце свой запоздалый след.