Стояла ваза на столе,
пустая ваза.
Играло солнце в хрустале
своеобразно.
Духов знакомых аромат
ещё ложился
на недостроенный уклад
совместной жизни.
Портрет висящий на стене,
иконы вроде,
хранил губной помады след
на обороте.
Застыла комната, как взмах.
Квадраты окон,
искали смысл в её углах
глазами Блока,
и тонкий след, как от чернил,
по всей прихожей,
каблук, сломавшись, прочертил,
как подытожил...
Как будто не было тех лет -
ни с ней, ни с ними.
Была записка на столе:
"прощай, любимый... "