Запомнят травы - в дождь не косят,
а небо хмурится - не осень,
и пусть вся жизнь - короткий вечер,
а мотылёк летит на свечи.
И что-то в середине ночи
опять надежда нам пророчит,
ночную тишину не слушай,
где сумрак ловит наши души.
О том, что быть могло иначе,
пусть серый дождь у окон плачет,
на наши грёзы нет запрета,
и впереди ещё всё лето.
Пьют утром росы васильки,
а ивы - серебро реки,
на белый одуванчик дунь -
его душа летит в июнь.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
