Язык вещей мне стал как боль понятен,
есть иероглифы, но их посыл несложен.
Мне слышно внятно: - Весь ты суррогатен
и примитивностью на ноль помножен!

От эго - блудия: - Гони ты их взашей!
Сменить услужников не миллионы стоит!
Но ощущается, мой мир не на волне,
а словно каменный не понарошку тонет.

Чтоб быть не грузом, боль боготворю,
её касание как мозгоправный омут.
Приход осеннего принёс мне глубину,
где не пугает кислородный голод.

И стало мне на редкость хорошо,
при осени всегда прекрасней город,
не потому ли листопад прошёл,
представив цвет как воскрешенья довод.

                                              Сергей Бугреев